ya no.

Tu cara. Tu cara en un halo de imaginación superlativa. Tu cara pegada a tu cuello pegado a tu cuerpo. Ahí. Con el viento acariciando tu pelo y entrecerrando tus ojos.

Tu boca susurrándome al oído las palabras más bonitas que puedo imaginar. Susurrándome que las nubes se licuan hasta empaparte el alma si yo no estoy a tu lado.

Y Plutón que se enfade porque ya no es un planeta y coja carrerilla para pegarle una patada a la luna, que deja de iluminar tus noches. Total – dices – no estás a mi lado para mirarte bajo su reflejo. Qué me importa si en lugar de la luna ponen una pelota de pin-pon gigante o un agujero negro que se lleve por delante y poco a poco todo lo que le rodea. Me importa más que me ciegue el brillo de tu pupila y me den los buenos días las puntas de tus dedos.

Y yo, regodearme en la necia felicidad que se me escapa por el pequeño espacio que hay entre mi carne y mis uñas. Dibujando flores en los edificios junto a los que camino cuando voy a verte.

Que por mí, encuentres la forma de terminar con la última mariposa del planeta. Aunque una humanidad y media te odie para siempre. Aunque pases a la historia como El Que Extinguió A Los Únicos Insectos Que Molaban. Y que yo te diga que no saben lo que dicen, que si hay un insecto que mole, ese es la mariquita. Y que me mires y sonrías, pensando que podrías beber tequila en mis hoyuelos.

Si. Tu cara en un halo de imaginación superlativa. Tus ojos color bosque. Tus manos.

Todo eso me imagino.

Y si dicen que la realidad supera la ficción, a mí me esperan las historias más elaboradas del planeta.